?

Log in

No account? Create an account
chris_blair
05 Декабрь 2018 @ 18:21
Как говорит один мой опытный товарищ, "против лоховской масти мастерство бессильно". Так и живем.

В виджете Яндекса "Новости Владивостока" регулярно выскакивает астрологический, блин, прогноз на неделю. Сука, мракобесы хреновы. Астрологический прогноз.

Надо быстрее делать визу в UK. Господи, помоги мне выжить среди этой смертной любви. (с)
 
 
chris_blair
21 Ноябрь 2018 @ 22:11
Четыре дня по четыре часа сна. Ладно, это для красного слова, их было больше, но где-то в рамках погрешности.

Просто очень много работы. Я опять пропадаю в странных местах и странных состояниях.

То ли ещё будет.
 
 
Музыка: The Bee Good Tanyas - Waiting Around to Die
 
 
chris_blair
26 Сентябрь 2018 @ 16:02
Леонард Коэн и Джо Кокер уже умерли. А Том Уэйтс еще жив.

Я плыву в чужом горе.

Оно окутывает меня пыльной взвесью, забивает нос, глаза и уши, не дает дышать, видеть и слышать. По сравнению с ним мое собственное, прожитое горе кажется чуть более блеклым и каким-то неактуальным.

И поэтому мне немного стыдно. Но и немного легче тоже.
 
 
Музыка: Tom Waits - All the World is Green
 
 
chris_blair
06 Август 2018 @ 11:15
Мой друг живёт не то чтоб в нищете –
На завтрак чай, на ужин сигарета –
Он просто плохо видит в темноте,
И в комнате отсутствуют предметы

Не потому, что не на что, а так –
Во избежанье синяков и шишек.
И от окна не то чтобы сквозняк,
И в дождь не то чтоб протекала крыша,

А просто – ветер, холодно, вода…
И друг, набросив на нос одеяло,
Не то чтобы отъехал навсегда,
Но не открыл мне утром, для начала.

(с)
 
 
chris_blair
28 Ноябрь 2017 @ 12:54
В пробках мы все пилоты боевых вертолетов: одним глазом в телефон, другим на дорогу.

Впереди на машине реклама "Натяжные потолки". Читаю как "Мятежные потолки".

Снег. До отпуска чуть больше недели.
 
 
 
chris_blair
05 Август 2016 @ 12:34
Подорожник-трава. Гуси-лебеди. Пингвины-страусы.

Надо бы сходить на Suicide Squad. Марго Робби, че. Еще там Киннаман (не путать с ростовским деятелем Пашей Гриневым, который тоже неплох). Киннамана я увидел в чудесном The Killing c офигенной Мирель Инос. И в говноремейке Робокопа. И там, и там он вполне вписался.

Вот на выходных и посмотрим, че там за очередной комиксоид.
 
 
chris_blair
04 Август 2016 @ 16:58
А нет. Аудитория еще есть. Значит, продолжаем. Чего б не продолжать? )
 
 
Музыка: Улица (Гришковец и "Бигуди")
 
 
chris_blair
23 Май 2016 @ 12:09
снег сорвался с крыши
и упал на асфальт
мы подбежали к нему
говорим
ты как
а он лежит на спине
смотрит голубыми глазами
в это серое небо
и говорит
всё нормально пацаны
всё нормально

(c)
 
 
chris_blair
20 Февраль 2016 @ 17:08
Надо бы подождать пару недель, да забуду. Пусть будет сегодня.

"Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне."
 
 
chris_blair
09 Январь 2016 @ 22:19
Пересмотреть, что ли, "Доктора Хауса"? Никак не могу вспомнить, Кэмерон сначала была блондинкой, а потом темненькой или наоборот. Кто помнит?

Никто, то-то и оно.

Тошнит от сериального новодела, все или примитивное, или жутко пафосное. На Breaking Bad и первом True Detective все закончилось. Но во втором случае там Монахан, и это значит, что я необъективен.

Это не ЖЖ, это программа SETI. Посылаем сигналы в никуда в надежде, что где-то в нигде есть разумные существа.

Разумные существа, ау.