?

Log in

No account? Create an account
chris_blair
28 Ноябрь 2017 @ 12:54
В пробках мы все пилоты боевых вертолетов: одним глазом в телефон, другим на дорогу.

Впереди на машине реклама "Натяжные потолки". Читаю как "Мятежные потолки".

Снег. До отпуска чуть больше недели.
 
 
chris_blair
05 Август 2016 @ 12:34
Подорожник-трава. Гуси-лебеди. Пингвины-страусы.

Надо бы сходить на Suicide Squad. Марго Робби, че. Еще там Киннаман (не путать с ростовским деятелем Пашей Гриневым, который тоже неплох). Киннамана я увидел в чудесном The Killing c офигенной Мирель Инос. И в говноремейке Робокопа. И там, и там он вполне вписался.

Вот на выходных и посмотрим, че там за очередной комиксоид.
 
 
chris_blair
04 Август 2016 @ 16:58
А нет. Аудитория еще есть. Значит, продолжаем. Чего б не продолжать? )
 
 
Музыка: Улица (Гришковец и "Бигуди")
 
 
chris_blair
23 Май 2016 @ 12:09
снег сорвался с крыши
и упал на асфальт
мы подбежали к нему
говорим
ты как
а он лежит на спине
смотрит голубыми глазами
в это серое небо
и говорит
всё нормально пацаны
всё нормально

(c)
 
 
chris_blair
20 Февраль 2016 @ 17:08
Надо бы подождать пару недель, да забуду. Пусть будет сегодня.

"Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне."
 
 
 
chris_blair
09 Январь 2016 @ 22:19
Пересмотреть, что ли, "Доктора Хауса"? Никак не могу вспомнить, Кэмерон сначала была блондинкой, а потом темненькой или наоборот. Кто помнит?

Никто, то-то и оно.

Тошнит от сериального новодела, все или примитивное, или жутко пафосное. На Breaking Bad и первом True Detective все закончилось. Но во втором случае там Монахан, и это значит, что я необъективен.

Это не ЖЖ, это программа SETI. Посылаем сигналы в никуда в надежде, что где-то в нигде есть разумные существа.

Разумные существа, ау.
 
 
chris_blair
01 Декабрь 2015 @ 13:20
Начинается предновогоднее рабочее безделье. Всё потихоньку тормозится - и люди, и дела, и снежный московский трафик. А между тем через 12 дней я уже должен быть в самолете по направлению к Северной Америке.

Опять тянущее чувство, что город В. я не увижу несколько лет. В конце декабря прилетает дружище, третьего января поедем под Чехов. Настало нам время подводить промежуточные итоги, как бы это ни было грустно.

Время не летит. Оно уже улетело.

А я остался.
 
 
chris_blair
27 Ноябрь 2015 @ 17:12
1448625007-d78f43b40c47330dba2b18260d671a8e
 
 
chris_blair
26 Октябрь 2015 @ 18:24
Пишу из горящего танка со старого нетбука. Старого-то старого, но эффективного (с) - Терминатор в фильме "Терминатор - 5".

Сколько он торрентов накачал, ух. Внезапно я вспомнил, что на нем вполне себе седьмая винда, то бишь теоретически он должен быть не против десятой.

Автообновления не работают, закат солнца посему проводится вручную. Параллельно архивирую все на внешний НЖМД (аббревиатура какая, а) Тут и старые сезоны How I met your mother, и еще много всего такого, отчего становится грустно, и с чем связано много веселых воспоминаний.

В планах все скинуть на внешний винт, установить на него десятку, откатить на ней комп в чистое состояние, потом восстановить систему нулевую, как попка младенца. На нее офис 14-й, вот вам и рабочий комп, делай с ним што хошь.

Люблю такие дела.
 
 
chris_blair
22 Октябрь 2015 @ 15:24
Умирать -
это как автостопом
приехать ночью
в незнакомый город,
где холодно,
льет дождь,
и ты опять
один.

Внезапно
все фонари на улице
гаснут,
и наступает
кромешный мрак,
такой,
что даже здания
боятся
друг друга. (с)